O Poeta

Em constante desacordo com a ordem vigente
Segue seu rumo sem que seja notado como um
Sua intenção é ser apenas algo transparente
E provar que muito surge de lugar nenhum

Anda pela cidade em busca de efemeridade
E transforma muito pouco em mais um pouco
Quando escreve sobre o verdadeiro mundo louco
Onde os assuntos humanos não tem notoriedade

Os sonhos deturparam-se para esse rapaz
Escrever agora é simplesmente um prazer
Pois ele sabe que ninguém realmente lê
Sobre as coisas que exigem cérebro demais

São tantas contradições em um mesmo momento
Que esta vida parece ser um tiro no escuro
Ele é uma bala que segue sozinha no barulho
E cuja única pólvora são seus pensamentos

Talvez seja ele o Quixote das novas idades
Mas há muito tempo perdeu seu fiel escudeiro
Que preferiu trabalhar num dos vários canteiros
Para comprar a nova tv que amanhã será antiguidade

Minha Bicicleta

Às vezes quero ser mais do que posso
Às vezes quero ser menos do que sou
Escrevo no meu bloco de notas virtuais
Segredos de quem só sabe o que não quer

Esse mundo é cheio de vielas e guetos
Que são cheios de cores e bueiros
Tem tanto bueiro que a bicicleta faz barulho
Quando anda por cima de todos os nossos entulhos

Vou escrevendo e observando de tudo um pouco
enquanto
Pedalo minha bicicleta feito um louco
e percebo o tanto que é bom ser jovem
e admirar os mais velhos por não serem
esnobes

Um turbilhão de coisas que vejo rápido
Muito barulho o vento faz nos meus ouvidos
Pedalo mais forte, esquecendo dos perigos
É quando sinto cãibras, ácido lático

No fim, são só ideias.
E elas são sem acento.